tag:blogger.com,1999:blog-55781900770094546722024-02-02T02:21:53.825-08:00Gisse The EgomaniacMrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.comBlogger52125tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-28649667389577965642018-06-03T08:20:00.000-07:002018-06-03T08:21:58.567-07:00Buen viaje. Cuando mueren abuelas y abuelos una parte de la infancia se va con ellos. Comienzas a ser irremediablemente un adulto.MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-8647214337131498692018-04-09T21:29:00.000-07:002018-04-09T21:30:54.791-07:00La vida de un cabelloY mientras camino por Rivadavia veo una enorme masa de pelo en el piso. No puedo evitar preguntarme ¿qué vida habrá tenido?<div><br></div>MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-85239428110301847992018-04-05T20:46:00.003-07:002018-04-05T20:46:55.083-07:00Manos Heladas...Hoy descubrí una razón tan bonita para las manos frías. Me sentí tan identificada con esto porque este es un problema que me ha perseguido toda la vida y todo el mundo me pregunta a qué se debe. La verdad es que no lo sé, quizás mi sangre corre de manera distinta o va a atrasada a mi corazón...<br />
Desde hoy, diré que es porque tengo un alma cálida y, por lo mismo, las manos siempre heladas.MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-34146587825451485962018-04-04T20:22:00.001-07:002018-04-04T20:36:17.684-07:00BurocraciaEl fin de semana pasado rompí mi ostracismo y partí, con amenaza de tormenta eléctrica y todo, a estudiar para el CBC en un lugar ameno. Pensé en quedarme en el barrio pues hay de todo, pero me tomé el Subte y fui a depositar mi ser al mítico bar restaurante "El Gato Negro". No pude haber escogido mejor lugar para estudiar y comer al mismo tiempo y es que este maravilloso lugar -bien victoriano, por lo demás- que nada más al entrar te recibe con olor a canela, es el escenario perfecto para pasar un buen rato.<br />
Me senté en una mesa del segundo piso, muy arrinconada y con vista a calle Corrientes. Mis tendencias paranoides siempre hacen que escoja las esquinas a los sitios más abiertos, creo que soy más araña que humano. Tomé la carta y no pude dejar pasar un chocolate caliente y un cheesecake de frutos rojos que -según me dijo la agradable chica que me atendió- estaba recién hecho. La maravilla de oda que se dibujó en mi cara al probarlos fue para fotografía, pero no había ninguna cámara cerca y las selfies no me salen bien.<br />
Ya librada un poco de la emoción sensorial me dispuse a abrir el libro de Romero que estoy leyendo para, ojalá, aprobar el CBC de Introducción Conocimiento de la Sociedad y el Estado. Mmmmm, la UBA es todo un proceso de adaptación y su sistema no es muy parecido al de Chile, así que hay que ponerle el hombro y salvar el cuatrimestre en dos parciales que, incluso, ya no se pueden promediar para el 4 sino que cada uno debe ser aprobado con más de esa nota. Aigoo!!! Bueno, es así cómo me lancé a leer sobre la llegada de Yrigoyen al poder y cómo todo esto fue amparado, por primera vez en Argentina, en un régimen de voto universal, secreto y obligatorio.<br />
Pasé un largo rato en ese clásico café de Buenos Aires y, ya cuando los rayos y truenos se bailaban sobre el cielo de la capital, pedí la cuenta. Mientras esperaba, se aproximó al ventanal un señora que hacía las labores de la limpieza en el local y comenzó con su tarea, así es cómo le dijo a uno de los mozos: mirá, están remolcando un auto al frente, qué hijos de puta que son. La semana pasada salí con mi hermano y dejamos el auto en una esquina, cuando volvimos ya no estaba más. Mientras contaba los billetes para pagar no puede dejar de acordarme de "bombita" de Relatos Salvajes y con su imagen me fui caminando a casa.<br />
<br />MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-11765571971880986282018-03-05T18:18:00.002-08:002018-03-05T18:18:35.342-08:00Nueva vida en Buenos AiresHace ya casi un mes que se hizo realidad lo que fui planeando casi todo el 2017 y con petacas con sobrepeso y todo he llegado a vivir a Buenos Aires. Muchos cuestionaron si estaba tomando la decisión correcta por la situación política que está atravesando Argentina, pero mis ganas de estudiar fueron más grandes que quedarme otro año más en Chile.<br />
Sí, hace tiempo que quería poner las neuronas a funcionar de manera más académica y qué mejor que la UBA para eso. Solo el tiempo dirá si estuve en condiciones para tomar este reto- que tiene muchas primeras veces reunidas- pero por ahora estoy feliz, sobre todo con mi nueva casa, ciudad y barrio. Mucho se dice sobre Buenos Aires y casi la mayoría son ciertas: una ciudad enorme (cuando en Santiago solo tenemos Alameda y Panamericana como grandes arterias) con resabios de esa pequeña Europa en latinoamérica. Ya de tan solo mirar que la mayoría de las calles son de un sentido de tránsito da toda una idea de lo grande del espacio.<br />
Es un lugar viejo en el que casi todo funciona a gas y, por lo mismo, hay un olor constante que mata a cualquier traumado que anda tras de llave que pueda originar una fuga letal.<br />
Nada más llegar mi amiga Cecilia, dueña del lindo departamento en el que soy dueña de casa, me comentó que los sistemas eléctricos sufren con el extremo calor del verano -que pude probar con casi los 40 grados que hicieron el día que llegué- y que con el explosivo uso de sistemas de aire acondicionado se sobrecalientan hasta causar cortes de luz. Y es extraño, pues nada más al llegar y comenzar a mirar con detenimiento las torres de edificios uno puede percatarse que ya el uso de AC no es un lujo, sino una necesidad de primer nivel que no escatima en los fluctuantes gastos que los servicios han generado a la población.<br />
Otro factor que hace estragos en Buenos Aires es la tan mentada humedad y es que te bajas del avión y sales del aeropuerto y esta se huele. Todo, absolutamente todo, tiene olor a mojado; el Subte es otra historia de lavadora y sientes que das vuelta en él tal y cual la ropa en esas máquinas. Hasta llueve en verano y hay tormentas eléctricas, pero no sueñes en salir abrigado, pues sudarás como burro prófugo.<br />
Una de las cosas bonitas de Buenos Aires es que las moles de edificios que se han ido tomando cada rincón de Santiago, acá sólo se ven en ciertos sectores. Arquitectónicamente es una ciudad armónica y con una identidad de barrio bastante arraigada, cosa que se promueve haciendo que cada unidad vecinal cuente con todo lo básico para no tener que trasladarse tan lejos, sobre todo cuando acá las distancias a cubrir son bastante grandes. Yo he estado tan maravillada- sobre todo viviendo en Santiago en una comuna tan dejada como Quilicura, de tener al menos tres supermercados cerca, el Parque Centenario a 15 minutos caminando, tres librerías en menos de cinco cuadras, una estación de Subte a casi diez minutos, una cervecería en la esquina y un par de cafés especiales para ir a trabajar o leer.<br />
Otra cosa maravillosa es que no hay farmacias en cada esquina, sino que heladerías y casi todas son buenas. Ya en otra entrada comentaré qué tal son las de mi barrio porque recién he probado un par.<br />
Bueno, estas son ideas preliminares de una recién llegada y sí hay mucho que ver. Es un momento bastante interesante para estar en Argentina, se asoman reformas grandes y que pueden significar ciertas desestabilizaciones, pero hay que verlas y con eso hacerse una idea que no adscriba a ninguna línea editorial más que a la propia.<br /><br /><br />
<br /><br />
<br />
<br />MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-50547739459334408362018-02-16T18:13:00.001-08:002018-03-05T19:02:41.638-08:00<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<div style="text-align: center;">
<b>Sísifo fue un Idol.<o:p></o:p></b></div>
</div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxvLhyphenhyphenltm4rlfiHgPVEWAgk2eE3d9pJChxRGuyOZ0dLCymj_CbPvtng2LbAkqSlpjfE5fd4cOJSsbZBhyWnz03LQ_bMx4a_dnumMo1arApd75YD89Y2U8CprMfb8t5LNJmaGjMvfjOVaLa/s1600/Jjong1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1067" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxvLhyphenhyphenltm4rlfiHgPVEWAgk2eE3d9pJChxRGuyOZ0dLCymj_CbPvtng2LbAkqSlpjfE5fd4cOJSsbZBhyWnz03LQ_bMx4a_dnumMo1arApd75YD89Y2U8CprMfb8t5LNJmaGjMvfjOVaLa/s200/Jjong1.jpg" width="133" /></a></div>
Era una calurosa
tarde de sábado en el parque. Muchos allí se congregaban para realizar las
típicas actividades: padres felices viendo a sus hijos andar en patines,
familias compartiendo gratas charlas y un exquisito picnic, entre otras. Todo
era normal en el San Borja, todo salvo que en medio del lugar llevaba a cabo un
velorio; uno sin ataúd sobre el que llorar, en el que las velas y flores solo
eran el símbolo de una muerte que, creíamos, solo habría ocurrido en un
simulacro. En un pedazo de territorio imaginario que no podíamos reconocer.</div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Es raro cómo la
cuidad va amoldándose al dolor de un duelo. Cómo ciertos lugares pueden
transformarse en el templo perfecto para despedir a un ser al que se le estima
desde lejos. Justo ese lugar de esparcimiento, risas estridentes y prácticas de
coreos de grupos Kpop, se transformó en el camposanto de la imagen de Kim Jonghyun
y, con eso, en testigo de llantos desconsolados –e incomprendidos- de las fans
de SHINee que, de un día a otro, se enteraron de que uno de los cinco miembros
del grupo se había suicidado en la soledad de un departamento alquilado en el
sector más lujoso de Seúl.</div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
¿Pero quién era
Jonghyun? Jjong, como cariñosamente le llamaban sus cercanos, tenía 27 años (28
según los cálculos de edad en Corea), dedicando10 de ellos a la demandante
industria del entretenimiento en Corea del Sur. Dueño de un carisma poderoso;
la voluntad que se ve poco en las cómodas nuevas generaciones; una
determinación que lo llevo a extender su talento hasta lugares insospechados y
una voz que no solo quedó en la proyección de sus canciones, sino que en la
garganta de cientos de personas que se sentían fuera de la exigente y
discriminadora sociedad coreana. Sus
discos fueron muestra de su versatilidad
como artista y de la sensibilidad que lo movía en la vida, esa misma que le
hizo una zancadilla irrevocable a su existencia.</div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Lo tenía todo.
Una familia que lo adoraba, amigos que le dieron cariño y apoyo a toda prueba,
una carrera solista es asenso y estabilidad económica, pero por un motivo que
nunca entenderemos, eso no fue suficiente. Las razones que motivan a un suicida
son variadas como personas habitan en el mundo y pueden ser gatilladas por
causas químicos o por traumas que no tienen nada que ver con lo fisiológico.
Sin embargo, la soledad es una sola y, algunas veces, se torna más grande que
nosotros mismos.</div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
El
reconocimiento de la depresión como la enfermedad de estos tiempos es algo que
no podemos negar, sobre todo cuando vivimos en un mundo al que es difícil
aferrarse y que exige para su correcto funcionamiento más máquinas que humanos.
Las cifras en Corea del Sur, país que se reconoce por su rigidez y
conservadurismo, son alarmantes. No obstante, lo más lamentable no es la
estadística en sí misma, sino la categorización que a este mal se le otorga en
este país asiático, haciendo que los afectados se sientan “responsables” de
padecer este trastorno.</div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
La lista de
estrellas de Kpop que batallan con la depresión es ampliamente conocida. Todos
supimos de los problemas de T.O.P, Heechul, UI, Taeyoon, Henry, entre otros,
mas nunca imaginamos que Jonghyun entraba en el conteo, y es que la presión a la que se ven
expuestos, desde temprana edad, los ídolos del Hallyu llega a límites que no
podemos ni imaginar: contratos iniciales
que hipotecan sus vidas a casi cinco años, un régimen de preparación que no les
deja tiempo para la escuela o sus familias, dietas que los ponen en riesgos de
salud, cambios drásticos que, en personas con desórdenes de personalidad,
pueden gatillar consecuencias graves, entre otras cosas.<br />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br />
<!--[endif]--></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Asistimos a la
deconstrucción y derrumbe de vidas en base a un extremo modelo de alienación
por el trabajo. Ese problema desencadena procesos a nivel privado que se
expresan en la vida en sociedad de los afectados y, cuando ya alcanza niveles
extremos, concluye en suicidio. </div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<i>“El suicidio
como tragedia de la vida íntima no es más que la medida y el síntoma de una
lucha social, siempre flagrante, donde mucho combatientes se retiran cansados
porque se saben siempre víctimas”</i>.<a href="file:///C:/Users/Gisselle/Documents/Jonghyun%20definitivo.docx#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">[1]</span></span><!--[endif]--></span></a></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Jonghyun nos
gritó durante tanto tiempo. Nos alertó tan claramente de su batalla
privada, pero sus quejas se almacenaron
en esa parte de la mente que oye, pero no escucha, que mira; mas no ve. En el
vídeo de uno de sus últimos singles, llamado curiosamente <i>Lonely</i>, presenciamos una
declaración de principios en cada uno de sus gestos. Cuando miras el backstage
lo entiendes más: la imagen de él sentado en una bañera mientras mira a la
cámara y pregunta con frontalidad<i>“¿saben
lo que estas marcas significan?”</i>. No eran cualquier tipo de marcas, eran 28
líneas, semejantes a las que los prisioneros marcan en sus celdas para tener
conciencia del tiempo, dibujadas en uno de sus brazos. Luego de su deceso,
pudimos comprobar que estas no solo hablaban de los años de búsqueda de la
propia tranquilidad, sino que de la fecha exacta en la que se rendiría para ir
a buscar la paz que nunca conquistó acá. </div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
¡Ah!, 28 trazos
que bailaban en el brazo de alguien que ya había decidido. De un prisionero de
sí mismo que quería, por fin, liberarse a costa de su propio cuerpo.</div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Hablar del
suicidio es algo poco grato, sobre todo cuando quien lo comete es alguien
talentoso que entrega luces a un mundo lleno de sombras. En el suicida se
encarnan todas las fallas del sistema y es por eso que a esa figura se le
teme, no tanto por lo terrible de su acto, sino por enrostrarnos todo lo que
hicimos mal como grupo humano. Corea del Sur es uno de los países desarrollados
que más cercanía ha establecido con ese “personaje”, no por nada ostentan una
de las tasas de automortalidad más altas dentro de países OCDE.</div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Pero, ¿por qué? Bueno, los motivos por los que este país
está sumido en la situación actual derivan de muchas partes: un capitalismo
salvaje que hace ver a cada ser humano que realiza una tarea solo como un ente
de producción que debe satisfacer estándares, algunas veces, inhumanos; la
división del territorio en dos y la herida-frontera que eso abrió en los
habitantes de cada mitad, la desconfianza en el vecino y una desviada idea de
la “vergüenza social”, son solo algunos de estos. Ya de esto último habló la
etnóloga, Ruth Benedict, cuando dijo que en Asia en general, esa idea llegó a
tomar la misma forma que el pecado tendría para ciertas religiones. De hecho,
es por esto que en Corea del Sur cualquier conducta que te humanice es mal
vista. Cualquier actitud que hable de la vida libre, con todas sus virtudes y
contradicciones, es denostada.<o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Dicho esto es cómo podemos intuir que cada sociedad es
culpable de la creación de sus propios monstruos. Cada uno síntoma de los
vicios que nuestras sociedades modernas han adquirido y que pugnan con las
almas de millones de personas. En esta lid algunas se retiran vencidas de la
partida, pues sienten que no hay más futuro que saberse siempre mártires de un
sistema que no podrán cambiar y que los castiga en lo más profundo. <o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
La distancia entre esta víctima y suicida se mide en un
vacío, pero qué es lo que entendemos por este. Según Margarite Yourcenar es <i>“lo lleno no manifestado”</i>, es decir eso
que se quedó en las paredes de la carne y que nos sentamos a observar en
silencio. No obstante, podríamos usar un término más cercano a otras
conclusiones como, por ejemplo, “contemplar”, siendo este la base de toda
acción artística, podemos concluir que el suicidio es un acto artístico, un <i>statement</i>. Una “intervención” a la vida
misma, un eterno mirar hacia adentro y es en esa donde acción surgen dos tipos
de individuos que no se reconciliarán jamás.<o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<i>“Hay dos clases de
seres humanos: aquellos que apartan la muerte de su pensamiento para vivir
mejor y más libremente, y aquellos otros que, por el contrario, se sienten
vivir con más fuerza y mas inteligencia cuando las acechan en cada una de las
señales que ella les hace a través de las sensaciones de su cuerpo y los azares
del mundo exterior. Esas dos clases de mentes no amalgaman nunca. Lo que unos
llaman una manía morbosas es para los otros una heroica disciplina”<a href="file:///C:/Users/Gisselle/Documents/Jonghyun%20definitivo.docx#_ftn2" name="_ftnref2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><b><span style="color: black; font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">[2]</span></b></span><!--[endif]--></span></a><o:p></o:p></i></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Kim Jonghyun siempre
caminó en el filo de su vacío. El suicidio solo fue la consigna que coronó una
serie de luchas en las que no acostumbrábamos a ver a los <i>Idols</i>, sobre todo si consideramos la rígida estructura de la
industria hipercapitalizada que los domina. Todo es política e infaliblemente
correcto, hasta que ese chico de SHINee tiene la “osadía” de cuestionar las
políticas públicas que su país desarrolla en ámbitos como la integración de las
minorías sexuales; la nula inclusión en la agenda de gestiones que propendieran
a la paridad de género; la insuficiente preocupación del sistema de salud
coreano por correcto tratamiento de enfermedades mentales, entre otras causas.<o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Y fue así como, por un momento, olvidamos a ese país OCDE
que tiene más denuncias de irrespeto a la libertad de expresión que ciudadanos
felices, y es que es increíble cómo cada hebra de la sociedad surcoreana anula
al ser humano; tanto así que en algunos momentos se puede pensar que lo odia por
despreciar sus verdaderos colores. Un ejemplo claro esto es el tabú en cuanto a
la sexualidad, siendo esta la primera pulsión que estimula la creación de la
vida. Al verse esta disminuida por cánones tan conservadores, podríamos
experimentar esa pregunta que tanto nos atormenta: cuánto vale la vida y para
qué la queremos si no se la respeta desde su naturaleza. Que en Asia se censure
la existencia de la genitalidad llevándola casi a la categoría de mito o de
juguete retorcido y fútil, creo que nos da luces de la cautividad institiva en
la que viven sus ciudadanos.<o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Un lugar en el que el premio para las niñas que rinden bien
en el colegio es una cirugía estética (práctica que se promociona abiertamente
en los vagones de metro y en las calles)
que les abrirá camino laboralmente hablando; en el que los padres
solamente se preocupan de trabajar para pagar la educación de hijos que pasan
casi todo el día en el colegio y que luego presionarán para entrar a la
universidad y acceder a un trabajo exitoso. Una ciudad en la que las áreas
verdes casi no son usadas por niños que corren felices, sino que por personas
que al verse solteras después de los 30 se sientan a pensar en cómo conseguirán
todos los bienes materiales que una pareja exige para formalizar un compromiso;
para esto se quedan trabajando el doble de su jornada, pues también es mal
visto irse a la hora que el contrato estipula.<br />
<br />
Sí, el desarrollo tiene costas a veces insoportables. En 1896 León Binswanger
estableció la relación entre la vida burguesa y el suicidio, hablando de cómo
“esa caza desesperada de dinero y de las posesiones materiales” lo impulsaban. No
fue el único, ya antes se hablaba de cómo el vocablo Suicidio (<i>Sui-</i>sí mismo / <i>Cidius- </i>matar) se consolidara semánticamente a la par que el
capitalismo en Europa. <o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Europa sin duda está lejos de Asia, pero esa distancia se
hizo más estrecha con el surgimiento del mundo globalizado. Sin embargo, cuando
no se tienen las herramientas necesarias y una identidad histórica fuerte, este
proceso es el que lentamente comienza a diluir a ciertos grupos sociales y
Corea del Sur es un ejemplo claro de esto. La ilusión occidental ha abierto una
pugna que los enfrenta con ellos mismos a cada momento y, cuando ya se hace
insostenible, los divorcia de su estabilidad como personas.<o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Oh, ese eterno girar no sabiendo si lo haces porque quieres
o porque quieren; la continúa asfixia que embota los sentidos hasta que todo se
vuelve una bruma en la que miras tus manos y no son tuyas; caminas pero no
sabes si con tus pies. Sientes, pero sin un cuerpo. El “vengador de sí mismo”,
como lo llamó Catón, ha despertado lanzando un “¡por qué!” al aire. Es en ese
momento cuando la conciencia abre los ojos para enfrentarse a la pregunta
inicial que marca la letra capital del fin.<o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Según Peuchet, con el suicido se responde la pregunta
filosófica fundamental: ¿vale la pena vivir o no? En esta respuesta hay un
montón de vidas que definen su campo de acción. Dicen que morir es un arte, uno
que al planearse se transforma en el eje central de ciertas existencias, cuando
estas definen la respuesta a esa cuestión esencial es el momento en el que aguantan
o se van.<o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
No es que no se tengan razones para vivir, se tienen, pero
estas mismas pueden matarte. No es que carezcas de gente que te quiera, pasa
que hay veces en las que tu cabeza no es consciente de tu corporeidad, menos de
la de otros y así es como todo va llegando al ocaso…ya no deseas estar acá,
pues no hay conexión con nada. El suicidio, por supuesto, habla más de los que
quedan que del que decide cometerlo. La gente se refleja en este tipo de actos
y siempre es feo ver las entrañas propias en el espejo que levanta otro. Lo que
ocurrió con Jjong es una lección que se aprendió apenas encendió el primer
carbón; un recordatorio de que el verdugo siempre lo será hasta que algo sale
mal.<o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<i>“¿Qué significa, en efecto, una sociedad en la que se
encuentra la más profunda soledad en el seno de millones de almas; en la cual
se puede ser poseído por el deseo indomable de matarse a sí mismo, sin que
nadie pueda preverlo?<o:p></o:p></i></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<i>Esta sociedad no es en realidad una sociedad; ella es, como
dice Rosseau, un desierto poblado de animales salvajes”</i><a href="file:///C:/Users/Gisselle/Documents/Jonghyun%20definitivo.docx#_ftn3" name="_ftnref3" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="color: black; font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">[3]</span></span><!--[endif]--></span></a><o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
Lo hiciste bien, Jonghyun. Descansa en paz. TÚ YA
RESPONDISTE.<o:p></o:p></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div>
<!--[if !supportFootnotes]--><br clear="all" />
<hr align="left" size="1" width="33%" />
<!--[endif]-->
<br />
<div id="ftn1">
<div class="MsoEndnoteText">
<a href="file:///C:/Users/Gisselle/Documents/Jonghyun%20definitivo.docx#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">[1]</span></span><!--[endif]--></span></a> <span lang="ES-CL">Marx, Karl, <i>Sobre el Suicidio</i>. España, Ediciones Viejo Topo, p.46<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoEndnoteText">
<br /></div>
<div class="MsoFootnoteText">
<br /></div>
</div>
<div id="ftn2">
<div class="MsoFootnoteText">
<a href="file:///C:/Users/Gisselle/Documents/Jonghyun%20definitivo.docx#_ftnref2" name="_ftn2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">[2]</span></span><!--[endif]--></span></a> <span lang="ES-CL">Yourcenar, Margarite. <i>Mishima o la visión del vacío. </i>Seix
Barral, Barcelona, 2003, p. 125<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoFootnoteText">
<br /></div>
</div>
<div id="ftn3">
<div class="MsoFootnoteText">
<a href="file:///C:/Users/Gisselle/Documents/Jonghyun%20definitivo.docx#_ftnref3" name="_ftn3" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;">[3]</span></span><!--[endif]--></span></a> <span lang="ES-CL">Marx, Karl, <i>Sobre el Suicidio</i>. España, Ediciones Viejo Topo, p.66<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-47776967833671004032017-10-22T13:21:00.000-07:002017-10-22T13:24:30.116-07:00Ukiyo-e“El concepto de <i>ukiyo-e </i>se deriva de la idea budista del carácter ilusorio y fugaz de la existencia terrena”.<div><br></div><div>Hiroshige, <i>Cien vistas de Edo.</i></div>MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-237350304631901602017-08-20T18:19:00.000-07:002017-08-21T14:44:54.368-07:00Ley vital"Esta librería lleva aquí toda la vida, es una institución"<br />
<div>
<i> </i><br />
<div style="text-align: center;">
<i>¿Eres mi madre?, </i>Alison Bechdel</div>
</div>
MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-58020141635121061312017-08-07T18:57:00.000-07:002017-08-21T14:45:21.790-07:00Libre<div style="text-align: center;">
Cerró lo ojos,</div>
<div>
<div style="text-align: center;">
sonrío </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: center;">
y, respirando profundo,</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: center;">
se precipitó a la fe.</div>
</div>
<div>
<div>
<br /></div>
</div>
MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-26721777356291226932017-08-02T16:14:00.001-07:002017-08-02T16:14:59.969-07:00Tardes que se desarman en letras...<div style="background-color: white; font-family: "Open Sans"; font-size: 14px; text-align: center;">
<i>Pandémica y celeste</i></div>
<div class="separator" style="background-color: white; clear: both; font-family: "Open Sans"; font-size: 14px; text-align: right;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; font-family: "Open Sans"; font-size: 14px; text-align: center;">
<br />Imagínate ahora que tú y yo<br />muy tarde ya en la noche<br />hablemos de hombre a hombre, finalmente.<br />Imagínatelo,<br />en una de esas noches memorables<br />de rara comunión, con la botella<br />medio vacía, los ceniceros sucios,<br />y después de agotado el tema de la vida.<br />Que te voy a enseñar un corazón,<br />un corazón infiel,<br />Desnudo de cintura para abajo,<br />Hipócrita lector - mon semblable - mon frère!<br /><br />Porque no es la impaciencia del buscador de orgasmo<br />quien me tira del cuerpo hacia otros cuerpos<br />a ser posible jóvenes:<br />Yo persigo también el dulce amor,<br />el tierno amor para dormir al lado<br />y que alegre mi cama al despertarse,<br />cercano como un pájaro.<br />¡Si yo no puedo desnudarme nunca,<br />si jamás he podido entrar en unos brazos<br />sin sentir -aunque sea nada más que un momento-<br />igual deslumbramiento que a los veinte años!.<br /><br />Para saber de amor, para aprenderle,<br />haber estado solo es necesario.<br />Y es necesario en cuatrocientas noches<br />- con cuatrocientos cuerpos diferentes -<br />haber hecho el amor. Que sus misterios,<br />como dijo el poeta, son del alma,<br />pero un cuerpo es el libro en que se leen.<br /><br />Y por eso me alegro de haberme revolcado<br />sobre la arena gruesa, los dos medio vestidos,<br />Mientras buscaba ese tendón del hombro.<br />Me conmueve el recuerdo de tantas ocasiones...<br />Aquella carretera de montaña<br />y los bien empleados abrazos furtivos<br />y el instante indefenso, de pie, tras el frenazo,<br />pegados a la tapia, cegados por las luces.<br />O aquel atardecer cerca del río<br />desnudos y riéndonos, de hiedra coronados.<br />O aquel portal en Roma en vía del Babuino.<br />y recuerdos de caras y ciudades<br />apenas conocidas, de cuerpos entrevistos,<br />de escaleras sin luz, de camarotes,<br />de bares, de pasajes desiertos, de prostíbulos,<br />y de infinitas casas de baños,<br />de fosos de un castillo.<br />Recuerdos de vosotras, sobre todo,<br />o noches en hoteles de una noche,<br />definitivas noches en pensiones sórdidas,<br />en cuartos recién fríos,<br />noches que devolvéis a vuestros huéspedes<br />un olvidado sabor a sí mismos!<br />La historia en cuerpo y alma, como una<br />imagen rota,<br />de la langueur goutée a ce mal d'être deux.<br />Sin despreciar<br />- alegres como fiesta entre semana -<br />las experiencias de promiscuidad.<br /><br />Aunque sepa que nada me valdrían<br />trabajos de amor disperso<br />si no existiese el verdadero amor.<br />Mi amor,<br /> Íntegra imagen de mi vida,<br />sol de las noches mismas que le robo,<br />su juventud, la mía,<br />- música de mi fondo -<br />sonríe aún en la imprecisa gracia<br />de cada cuerpo joven,<br />en cada encuentro anónimo,<br />iluminándolo. Dándole un alma.<br />Y no hay muslos hermosos<br />que no me hagan pensar en sus hermosos muslos<br />cuando nos conocimos, antes de ir a la cama.<br /><br />Ni pasión de una noche de dormida<br />que pueda compararla<br />con la pasión que da el conocimiento,<br />los años de experiencia<br />de nuestro amor.<br />Porque en amor también<br />es importante el tiempo,<br />y dulce, de algún modo,<br />verificar con mano melancólica<br />su perceptible paso por un cuerpo<br />- mientras que basta un gesto familiar<br />en los labios,<br />o la ligera palpitación de un miembro,<br />para hacerme sentir la maravilla<br />de aquella gracia antigua, fugaz como un reflejo.<br /><br />Sobre su piel borrosa,<br />Cuando pasen más años y al final estemos,<br />quiero aplastar los labios invocando<br />la imagen de su cuerpo<br />y de todos los cuerpos que una vez amé<br />aunque fuese un instante, deshechos por el tiempo.<br /><br />Para pedir la fuerza de poder vivir<br />sin belleza, sin fuerza y sin deseo,<br />mientras seguimos juntos<br />hasta morir en paz. Los dos,<br />como dicen que mueren los que han amado mucho.</div>
<div style="background-color: white; font-family: "Open Sans"; font-size: 14px; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; font-family: "Open Sans"; font-size: 14px; text-align: center;">
</div>
<div style="background-color: white; font-family: "Open Sans"; font-size: 14px; text-align: center;">
<b><i> Jaime Gil de Biedma.</i></b></div>
MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-57338170352961137932017-08-01T16:22:00.002-07:002017-08-02T07:51:28.027-07:00Fiesta de disfraces<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilW4aKMllJbhXFQUEEX2L8MjTmBHcef-x0m8CvSWYtNikMJXCMv7oICjQt3_MK13TuXJYT0StLyh00DX6BXaWAnr3fvJ4RjqFSkoH_yfeUm9yB0ZGPEOl_MLr2fJMsUwEFHrCEoAM4Aq4s/s1600/Dr+Caligari.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="357" data-original-width="709" height="161" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilW4aKMllJbhXFQUEEX2L8MjTmBHcef-x0m8CvSWYtNikMJXCMv7oICjQt3_MK13TuXJYT0StLyh00DX6BXaWAnr3fvJ4RjqFSkoH_yfeUm9yB0ZGPEOl_MLr2fJMsUwEFHrCEoAM4Aq4s/s320/Dr+Caligari.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
Acordaron verse en ese lugar,<br />
nido estridente en el que se mecía el copete en los vasos.<br />
El Che y sus delirios color olivo,<br />
estrella roja en la frente<br />
estampa de Fidel en el bolsillo del poto;<br />
efervescencia casi de Yasta!<br />
Hitler de barbería colombiana<br />
SS de café con piernas,<br />
dictador de uniformes falsos.<br />
Rubia decolorá y verdosa,<br />
rojos labios,<br />
penetrados por la punta de un mechón de su peluca<br />
Cicciolina de jet set timoTEÍSTA.<br />
Se aburrieron del carrete en casa,<br />
adornaron el bandejón central<br />
ese de la Alameda.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-3494201762742193512017-07-26T16:13:00.000-07:002017-07-26T18:03:54.855-07:00EditorY así, de a poco, se fueron llevando sus libros.MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-29481675114966146652017-07-20T22:12:00.000-07:002017-07-21T13:38:41.498-07:00Fotos guardadas.<br>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpdHN9VXx9SDAGbmQv2P1vhdtTGTziosRoZ3BQWziI-ARyVOdV383e7bojNQMWc5Dl8Z_1ExbIHXA8RZVCIeRnS_d0eoDH0LFWGtT865oHGJ3ef_gAPlwiUBzwE7zUqBYKMf81nRvNqGhF/s1600/Escuchar.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="335" data-original-width="470" height="456" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpdHN9VXx9SDAGbmQv2P1vhdtTGTziosRoZ3BQWziI-ARyVOdV383e7bojNQMWc5Dl8Z_1ExbIHXA8RZVCIeRnS_d0eoDH0LFWGtT865oHGJ3ef_gAPlwiUBzwE7zUqBYKMf81nRvNqGhF/s640/Escuchar.png" width="640"></a></div>
<br>
<br>
Ah!, qué lindo es escuchar; un don que en estos días va en picada; regalo maravilloso que perdió importancia cuando de percepción se trata.<br>
<br>
Hoy caminaba con varios ojos en el cuerpo, creo que eso se llama "conciencia urbana", y me detuve en muchos lugares, detalles y cosas que, a pesar de ver todos los días, jamás había mirado con detenimiento. Una publicidad saltó a mi vista sin que pudiera hacerle el quite, de hecho, me dieron ganas de escribir en ese momento, pero como no tenía papel y lápiz ordené ideas y rogué que se mantuvieran en ese lugar hasta que llegara a casa. Algo quedó y lo combiné con un triste suceso que ocurrió hoy; uno que me dejó con bastante pena y cuestionando cosas.<br>
<br>Creo en la importancia de oír y por eso el siguiente mensaje (que decía algo parecido esto) hizo mella en mí: "Escuchar es el primer paso para salvar vidas". En seguida se me vino a la cabeza el suicidio de Chester Bennington de Linkin Park y me pregunté si la gente que estuvo a su alrededor puso suficiente atención a su tristeza, si prestó el oído necesario a su padecimiento e internalizó realmente lo que le ocurría. ¿Habría hecho eso la diferencia?, sobre todo en tiempos en los que escuchar se reduce a asentir idiotizadamente mientras miramos las pantallas de nuestros celulares y alguien musicaliza, en base a la emoción hablada, esa escena de comunicación unilateral y forzada.<br>
<br>
Imagino que ese mensaje inserto en un paradero, que cambiaba de colores con el fin de gritar a los sordos, nos hace jugar a dioses, pues, de cierta manera, sublima y diviniza la naturaleza que se nos ha concedido. Dios no salva; lo hacemos nosotros todos los días y casi de manera imperceptible. Nuestro oído y la acción que tras de él se describe, esa que es consciente de su importancia, nos puede definir como entes que no solo hablan, sino que bailan una melodía dictada por el alma.<br>
<br>
Son demasiados saltos al vacío los que vemos todos los días; muchas notas de suicidio en vivo y en directo; clamores para saber si hay alguien que no esté usando sus audífonos. Ah! cuán solos estamos, cada uno aferrándose a su metro cuadrado como si en eso se fuera la vida y, también, lo que nos define como seres que forman estructuras en un tejido social en el que lo residual se ha mal entendido. De verdad, pienso que es afortunado el que sabe oír con el alma abierta, sin prejuicios, huyendo del ego que se manifiesta en cada palabra que se profiere, con los ojos bordados de esa nobleza que hace ya tanto perdimos.<br>
<br>
En días en los que el grueso de la población trata de erigir posturas en base a opiniones para nada reflexivas, me pregunto dónde se fue la empatía y la respuesta no tarda en llegar, se cae de maduro: para que la acción de escuchar se transforme en un acto comunicativo tiene que haber un "ponerse en los zapatos del otro" o de reconocerlo como parte importante del proceso relacional. Hoy por hoy se está más pendiente del zapato y no tanto de quien lo usa, por lo mismo podemos decir que nuestra empatía quedó guardada en el mismo cajón mental en el que pusimos esa mala foto del calzado que no nos gustó y, con ella, nuestras ganas de sentir qué dedo estrangula.<br>
<br>
<br>MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-21511831166096513122013-02-09T18:37:00.000-08:002013-02-09T18:42:56.771-08:00T.I.M.E<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSTo1AbBOv-ZSusYZQizTGL3435tZCbhw0q6WsfX4_oL7VFM46vk8RSMG1AVH1UYDt0s75mr4cHEqd2BN3i4GUyP8wLh9vLlpA4FeYLPzmYkw1EsSm-xm5uNV2L0YwNtO35GhdC2jSO7oO/s1600/Ansel-Adams-Road-Nevada-Desert-1960.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSTo1AbBOv-ZSusYZQizTGL3435tZCbhw0q6WsfX4_oL7VFM46vk8RSMG1AVH1UYDt0s75mr4cHEqd2BN3i4GUyP8wLh9vLlpA4FeYLPzmYkw1EsSm-xm5uNV2L0YwNtO35GhdC2jSO7oO/s200/Ansel-Adams-Road-Nevada-Desert-1960.jpg" width="146" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Se sentó a mirar como todo pasaba frente a ella. Siempre se sintió más segura resguardada en la comodidad de su pose, con las manos perdidas en el abismo de su falda y las imágenes desfilando por su pupila dilatada. Sólo viendo, sólo sintiendo, sólo dejando...</div>
<div style="text-align: justify;">
Le agradaba sentir cómo el tiempo se escabullía entre las hebras de su pelo, causando estragos en el reloj de su cuerpo. Porque cada escena que veía significaba minutos que restaba a su existencia. Vivía y moría por otros.</div>
<div style="text-align: justify;">
Un buen día se casó de estar sólo mirando, de caminar por vidas ajenas y tropezarse en la de ella. Pensó que lo mejor sería tomar bandos, realizar acciones, correr, respirar, vivir. Comenzó con pequeñas cosas, sintiendo satisfacción inmediata, sensación de tarea cumplida y vitalidad recuperada.</div>
<div style="text-align: justify;">
El poder subió por sus venas y se supo creadora de su propio presente, haciendo con eso mella en el pasado y en el futuro. Vivió algrerías, lloró tristezas y cayó en desesperaciones, pero nada la detenía.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hasta que un día se cansó...tomó un atajo a su pose inicial, se sentó abriendo sus grandes ojos y acariciando su regazo. Todo pasaba mientras ella quedaba y en sus pestañas se enlazaban los minutos que que la vida le iba descontando. Estaba comodamente atontada....</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Gisse.<br />
<br />
Fotografía: <br />
Ansel Adams.<br />
Road Nevada Desert- 1960.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-3275228607754406992012-11-16T12:07:00.001-08:002012-11-16T12:14:52.017-08:00Abismo quimérico.<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFeEG8sX4CE0OGwK8HlveeHMBgD8Z7qlLCVt-SW-DhMZRh2MdpBBPuTXCkzLuBZJPv0BpSsxv6gzaxfYjdQTNvwTlKFL81T5lyzGsSLa0wH_58ge1rVp26wmTfc9YULaz0GzVPdqYWMlyF/s1600/suenos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="158" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFeEG8sX4CE0OGwK8HlveeHMBgD8Z7qlLCVt-SW-DhMZRh2MdpBBPuTXCkzLuBZJPv0BpSsxv6gzaxfYjdQTNvwTlKFL81T5lyzGsSLa0wH_58ge1rVp26wmTfc9YULaz0GzVPdqYWMlyF/s200/suenos.jpg" width="200" /></a>Siempre dormía con la luz de noche encendida. Se sentía segura al pensar que si caía en un sueño muy profundo esa estela sería la que la guiara nuevamente al mundo de los vivos, al mundo en el que los que caminan parecen muertos moviéndose por efecto del viento.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cerraba los ojos abriendo un abismo en su alma, girando la puerta de su yo reprimido, de su identidad guardada. Creía que si alguien dormía a su lado soñaría sus miedos, las derrotas que la atormentaban y las heridas que aún eran lamidas por sus demonios internos. Por lo mismo siempre estaba sola, temía a enfrentarse con la vasta inmensidad de un ser humano y que éste también colisionara con la de ella, no sabiendo si saldrían airosos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Se soñó cayendo a un oscuro pozo y, en su inconsciencia, trataba de asimilar cómo vacíos tan grandes habitan en cuerpos tan pequeños. Era como si otra vida sucediera en un universo paralelo, en donde lo corpóreo no fuera necesario y sólo existieran las sensaciones que dan forma al alma, con el fin de trasladarla a ese escenario en el que caminan los muertos animados arrastrando sus grilletes invisibles.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando sentía el vértigo del descenso más profundo, comenzaba a trepar para encontrar esa pequeña luz que titilaba calma al momento de abandonar el universo de su cama. Alzaba las manos y rasguñaba las rocas tratando de ver esa estrella artificial que adornaba esa taverna de sueños no cumplidos y la trasladaba al espacio en el que seguiría soñándolos despierta, en silencio, sola, sin remedio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Gisse.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
</div>
MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-78467219930808926492012-10-05T09:55:00.003-07:002012-10-05T09:55:47.642-07:00Happiness...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy7LnuodlC34ZVxLeBsQ6P_m8vZgB60l1PUBxgK3myNShSMrNKikKZPJ7B9mUW1txbYbuySVmJ2mcEbvx_xZORJU8aEb6baVcolm2FfI093LafjbcD9xK3ajVjjOfqIDtqbh9cWPzAYHo6/s1600/espiral1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="176" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgy7LnuodlC34ZVxLeBsQ6P_m8vZgB60l1PUBxgK3myNShSMrNKikKZPJ7B9mUW1txbYbuySVmJ2mcEbvx_xZORJU8aEb6baVcolm2FfI093LafjbcD9xK3ajVjjOfqIDtqbh9cWPzAYHo6/s200/espiral1.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Sólo sintió un puñetazo en su estómago. No supo si la aquejó el dolor, todo fue tan rápido, como un soplo caliente sobre sus entrañas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Siempre supo que la felicidad no era necesariamente gozosa, sino que un espiral doloroso al que se descendía más profundo en la medida de cuánto de ella conquistaras. De momento iba a mitad de camino, tranquila, asumida, pues la tristeza que había sentido toda su vida se cambiaba a un dolor distinto a una escalera más iluminada, pero igual de misteriosa. Se movía con un arma en sus manos, de momento no la quemaba...</div>
<div style="text-align: justify;">
Brotes de colores comenzaban a salir de su cabello, iba floreciendo a medida que cruzaba puertas y estaciones dentro es esa dimensión oculta en donde los pies no eran necesarios para caminar. Todo era placentero, salvo la sensación de ardor en sus manos, de picazón incontrolable en los dedos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pasaba por lugares en donde la nieve era encarnada por pétalos de cerezos volando en círculos, formando pájaros de papel de alto vuelo, los que salían disparados al cielo al verse encandilados por la pólvora que iluminaba las pecas de sus manos.</div>
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Sabía que todo esto debía terminar en algún momento. Todo camino tiene algún final, de qué manera, era lo que no conocía. Se sentía tan plena y fue esa plenitud la que la hizo caer tanto que el camino comenzó a hacerse más pesado, el aire más contaminante, las hojas más pesadas. Esas aves formadas de blancos pétalos se transformaron en alimañas negras que olían sangre y la transportaban, podrida, en las plumas de sus alas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Volvió a necesitar sus pies para caminar y las afiladas piedras cortaban sus plantas, como si quisieran entrar en su cuerpo para transformarla en una de ellas. Sabía que estaba llegando al final, la pólvora se materializó y esa arma que quemaba comenzó a tentarla.</div>
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Sus pecas se hacían oscuras, las flores en su cabello eran lazos que la ahogaban...cómo ardían su manos!!! sus dedos encontraron el camino perfecto de salida. BANG!!! todo terminó.</div>
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GISSE.</div>
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MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-65391138002294678162012-10-03T07:40:00.002-07:002012-10-03T08:06:10.498-07:00PRISMA.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj9ayP3FPgjNp9FnIkwiH7lH95_o9ZaWuMtWzha5362ReX-llyrwwGEbC7-Laucs5joqHzsXT7Bm4W-rOE2dinxlywbKZ6FhT0Sg1VJFiWtNuuNENCV3JfX3p1RmmhcSGu7g0tl5ZwBVMC/s1600/Dispersion_prism.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="142" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgj9ayP3FPgjNp9FnIkwiH7lH95_o9ZaWuMtWzha5362ReX-llyrwwGEbC7-Laucs5joqHzsXT7Bm4W-rOE2dinxlywbKZ6FhT0Sg1VJFiWtNuuNENCV3JfX3p1RmmhcSGu7g0tl5ZwBVMC/s200/Dispersion_prism.jpg" width="200" /></a></div>
Ya no soportaba esta guerra. Las flores de su vestido se enredaban en las líneas de su corbata, su pintura de labios sellaba la inseguridad de su hombría. No sabía hasta dónde llegaría este sentimiento de odio que albergaba para con su esposa, pero si algo estaba claro es que, tarde o temprano, uno de los dos ganaría la estadía en este mundo.</div>
<br />
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Se miraban todas las noches en el espejo, haciendo zancadillas mentales a sus respectivos reflejos. Maquinando qué forma sería la más certera para acabar con el otro, para borrarlo del mapa y conquistar la paz individual fragmentada en un hogar múltiple, en el que la luz se quebraba y constituía el caleidoscopio de las sombras.</div>
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Los vecinos nunca los veían juntos, pero sabían que estaban casados. Es verdad que las parejas se mimetizan, pero ellos eran de un parecido sorprendente, por lo que muchos rumores comenzaron a crecer en esa pequeña aldea. Sin embargo, y como los rumores viajan más rápido que el viento, de la misma forma en la que nacen se esfuman tomando lugar en el humo del tren más cercano.</div>
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En la cena no conversaban mucho, es difícil hablar cuando lo que ves de esa persona es sólo una imagen mental inerte, un espejismo sin alma. Cada uno miraba su respectivo plato y hacía rechinar los cubiertos en la loza haciendo entrar en pánico al otro...sus pies nunca se rozaban, por más cerca que estuvieran.</div>
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Esta lucha interna por la sobre vivencia estaba llevando al límite los cuerpos de ambos, las flores comenzaban a deshojar sobre el césped, los días se hacían más largos, la luz era más cegadora, el rechinar de los platos causaba un eco más perturbador...ESTO DEBÍA TERMINAR.</div>
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En una sola silla estaban sentados los dos. Espalda con espalda sostenían la respiración del otro, pensando quién se asfixiará antes, él se saca los zapatos, ella rasguña con fuerza la tela azul de su vestido. Caen dos horcas del techo y no saben quién se colgará primero.</div>
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"Cuál de los dos dará el último paso?"</div>
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"No lo sé" contestó ella.</div>
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"Ya estoy cansado ¿podrías vivir sin mí?"</div>
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"Sí, la personalidad masculina nunca ha ido conmigo. Además, me gustan más mis vestidos floreados que tus corbatas a rayas". Dijo ella antes de oír el crujir de la soga.</div>
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GISSE.</div>
MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-42449615863273485112011-07-14T14:27:00.000-07:002017-07-21T11:52:49.152-07:00La cobija con olor a luna<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpesS-KoEWkIfEqNeVoCkyRXpWhQ1a2tP0fx-5gA5Yxd3keJE5YqNOaF_2V-mhY3ETs0QpvWNMgEdM0zFXuzAXic-gOORkz0Mu1U_nf-BRDILaAnYQZPiLYU32y1m0hcLSKRr-oxRBG9dh/s1600/glitter_by_kayne_stock.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" height="300" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5629338810078643666" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpesS-KoEWkIfEqNeVoCkyRXpWhQ1a2tP0fx-5gA5Yxd3keJE5YqNOaF_2V-mhY3ETs0QpvWNMgEdM0zFXuzAXic-gOORkz0Mu1U_nf-BRDILaAnYQZPiLYU32y1m0hcLSKRr-oxRBG9dh/s400/glitter_by_kayne_stock.jpg" style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt;" width="400" /></a>Caminaba con las estrellas iluminando sus días y noches. Algunas veces sentía que el pavimento eran las pequeñas nubes que conducían al sueño que siempre buscaba, que anhelaba; mas no encontraba. En sus manos cargaba su casa, su vida y la de los que alguna vez conoció, sólo vagos recuerdos de papel celofán.<br />
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Algunas veces los chicles que otros botaban eran los tesoros que se adherían a su andar, haciendo más blanda la miseria que se colaba por los hoyos de sus gastados zapatos, llegando a vestirla y abrigarla de toda esperanza posible. Sin embargo, el brillo de los luceros que envolvían su cabeza se mantenía intacto, era como la flor sobre el basural más inmundo, la huella de barro en el piso limpio.</div>
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De noche, cuando la oscuridad le negaba la existencia, se sentía a salvo. No tenía la necesidad de cobijarse de nada, de esconderse. Sólo la luna le entregaba ese poder, la facultad de desprenderse de los deseos mundanos que, por ser de todos, ella hacía propios. Quizás esa era su forma de sentirse cerca de un mundo que la rechazaba o, de la misma forma, era su forma de conocer a los que le aislaban para nunca llegar a ser como ellos.</div>
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Se acostaba bajo ese manto, soñaba en colores, lo cual se adjudica a los limpios de alma. Era ésta el prisma que quebraba la malsana luz que los demás proyectaban en ella, desplegando las alas de esta libélula gastada, de esta diosa de barro que arrastra sus pasos sobre el cielo estrellado.</div>
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Gisse.</div>
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<b>Foto</b>:<i> Kanye Stock</i> </div>
MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-38262497624970970002010-12-26T12:47:00.000-08:002010-12-26T13:18:46.346-08:00Sin Sangre<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLYCpEO2ocuDPVmSlWjZhpxTEou9jcz7MBwJyToSnwUubIday_xIewNVZiSLUKF3fjh-_mnFTe9Iyg7K7SKKlwrHgSd4mlJQLqQgJGx1ybUmwF3A2TFxpUYt7H4ZS5t68tv8_Cu18TfvMS/s1600/forensic-blood-drops-and-smears-21289058.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5555102950100488002" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 265px; CURSOR: hand; HEIGHT: 164px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLYCpEO2ocuDPVmSlWjZhpxTEou9jcz7MBwJyToSnwUubIday_xIewNVZiSLUKF3fjh-_mnFTe9Iyg7K7SKKlwrHgSd4mlJQLqQgJGx1ybUmwF3A2TFxpUYt7H4ZS5t68tv8_Cu18TfvMS/s320/forensic-blood-drops-and-smears-21289058.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify">En ese pueblo la sangre emanaba de los cultivos, del pasto e impregnaba el aire. Era difícil no sentirse ahogado cuando el oxígeno enrarecido y podrido subía por las fosas nasales, describiendo una nueva trayectoria en los ya enfermos pulmones.<br /><br />Algo de virulento salía de los fetos enterrados, del dolor que cubría la tierra con la que habían sido sepultados. Criaturas tan pequeñas nunca han merecido morir, sobre todo porque dejan sin recambio un mundo en el que todo se transa, todo se abandona, todo se pudre.<br /><br />Los árboles danzaban calmos al son del melodioso viento de primavera, pareciera que fueran los únicos que conservaran la pureza dentro de esa pequeña "Guernica", en la cual la muerte no se veía; más se respiraba, se incrustaba en los brazos, viajando por las venas un torrente de certera decadencia.<br /><br />Por segunda vez al mes se disponía a dejar que el virus se metiera en el túnel de la aguja, pensaba que con su deceso pagaría la cuota que le correspondía por estar vivo. Qué extraña es la vida que se ve disculpada con la muerte, purgada y justificada.<br /><br />Pensaba en sus hijos. Quién los cuidaría cuando ya no estuviera, cuando la maldad escondida en ese fino túnel fuera capaz de liberar todo su poder, convirtiendo cada célula de su cuerpo en un escupitajo de alquitrán y su carne en las partículas hediondas que pasarán a engrosar lo espeso del ambiente en este lugar.<br /><br />Sólo los árboles parecían vivos ese invierno, perdieron sus hojas y la nieve cubría sus ramas. Sin embargo, aún purificaban la podredumbre que entraba en sus venas llenas de savia...Sí, en ese lugar se había escondido el sol, en ese lugar la sangre se había fundido con la tierra, transformando la muerte en célula principal de la vida... y él, ya danzaba con los árboles.<br /><br />Gisse.</div>MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-76541480877237603692010-01-01T16:44:00.000-08:002010-01-01T17:15:37.531-08:00El amuleto estrangulante<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4trsYeTUVwGRmf4Ug0TjI0gCvgImZM_oW5N84t03cJ2-sOxazMUgjOmeGt5MpBvjJJs4tV9QWzJIb8KW-0OjcrdaKXFrUFwp8uwxxOMQD8n6p2YeVyp1WQFSQGP6pwwiLo1juEaZQvshX/s1600-h/serpiente+blanca.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 250px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5421944776989593474" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4trsYeTUVwGRmf4Ug0TjI0gCvgImZM_oW5N84t03cJ2-sOxazMUgjOmeGt5MpBvjJJs4tV9QWzJIb8KW-0OjcrdaKXFrUFwp8uwxxOMQD8n6p2YeVyp1WQFSQGP6pwwiLo1juEaZQvshX/s320/serpiente+blanca.jpg" /></a><br /><div align="justify">Creía en el poder de los amuletos, según él, tenían el poder de hacer favorable el azar. No sabía si lo que acababa de vivir era producto de una casualidad o a la capacidad de acción del amuleto que llevaba sagradamente en uno de sus bolsillos, éste se había convertido casi en una extensión de su propia piel, tanto que era casi imposible que lo olvidara.<br /><br />El amuleto se enroscaba en su mano cada vez que la depositaba en el pequeño saquillo que engalanaba la parte izquierda de su abrigo. Se aferraba a sus dedos, casi deteniendo la circulación de su sangre, alguna vez pensó que aquel talismán tenía vida propia; algunas otras oía una pequeña voz que le hablaba. Sí, se dijo, esta serpiente blanca será la que ponga en azar de mi lado, qué es la suerte sino algo que manejamos a voluntad.<br /><br />No le gustaba pertenecer a la raza humana, sentía inquina para con los de su género. Sin embargo, la mayoría de las veces, anteponía su condición a cualquier cosa que pudiera pensarse como más poderosa. Si los humanos no podemos hacer todo, para qué nos dieron esta naturaleza, para qué las manos, para qué la mente...para qué los amuletos.<br /><br />Algunos momentos, sentía que se hacía invisible. A medida que la frialdad de la piel de aquella serpiente blanca se fundía con el calor de la suya, haciendo más claros sus propósitos, más certeros sus pensamientos. Decía que el calor aniquilaba y atontaba a la naturaleza humana, haciendola dormir sobre laureles quebrados, pero que aún mantenían su aroma fresco, con el fin de hacerlos creer que todo estaba bien hecho.<br /><br />Sí, son aquellos laureles los que se transforman en el opio que paraliza al mundo, en la comodidad que carcome el poder con el que han nacido y que puede hacer que el azar ya no sea cosa de suerte, sino que la realidad en la que viven sus vidas. Sólo él y su amuleto en el bolsillo, caminaba sin descanso, sólo él y sus repudios, sus descargos...sólo él y la serpiente blanca que entumeció la mordida que le propinó en el dedo, esparciendo el veneno por el cuerpo de este hombre de azar.</div>MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-58609028642502884672009-09-12T19:00:00.000-07:002009-09-12T19:11:12.811-07:00Los colegios no nos sirven a todos? lo patético tras un nuevo 11 de septiembre.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs_x8pRFePHTkjPsjS0L1qdg7nxst3tP4yZSDCr17gEH7iSYQOTxK1eX6U3sqthLX6y9JWIHITXMMnLPxQLJ7r9sSC42_UPg4AdlNw-YGQkgO5A0vRzXYv5omvObmMYJtJGznRuVCzAV95/s1600-h/508781_400.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 210px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5380768680545566610" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs_x8pRFePHTkjPsjS0L1qdg7nxst3tP4yZSDCr17gEH7iSYQOTxK1eX6U3sqthLX6y9JWIHITXMMnLPxQLJ7r9sSC42_UPg4AdlNw-YGQkgO5A0vRzXYv5omvObmMYJtJGznRuVCzAV95/s320/508781_400.jpg" /></a><br /><div align="justify">Bueno, jamás un 11 de septiembre me había tocado tan de cerca. No porque el espíritu reencarnado de Augusto Pinochet haya bajado a la tierra, capturando a algún familiar para ejecutarlo por "pensar distinto". Creo, ahora más firmemente, que hay que temerle más a los vivos que a los muertos, son más peligrosos esos "hombres libres" criados en democracia y fuera de los embates de la terrible dictadura, que los mismos militares.<br /><br />No me gustaría que los milicos salieran a la calle nuevamente (creo que eso representaría una "involución" en nuestro reciente camino como sociedad democrática). Sin embargo, pienso que- de haber salido anoche "sobre sus tanquetas"- el colegio," que tanto esfuerzo costó construir a mi madre junto a muchas otras personas que sí creen en la educación como una puerta abierta para los jóvenes en riesgo social, no habría ardido en llamas.<br /><br />La pena atravesó mi corazón cuando ví en la televisión las noticias. La "tía Rosita" lloraba por la destrucción del "Semper Altius", los mismos alumnos, mientras limpiaban los destrozos, veían desfilar ante sus incrédulos ojos años de continuo esfuerzo. Yo misma me sorprendí con la garganta apretada mientras veía cómo sacaban los muebles y los libros que mi padre y mi tío, respectivamente, donaron a la biblioteca del colegio...para qué, para qué querer siempre más, si la misma gente no quiere recibir tanto.<br /><br />Esto ya parece algo sacado de "Farenheit 541", en donde la educación no parecía importante y ardía en las mismas hojas calcinadas de los libros que incineraban. En donde, según una "élite", era obsceno educarse y la cultura no era más que un mero invento para ser concientes, es decir, "peores" personas.<br /><br />Saben qué, me vale un reverendo huevo si quieren celebrar al "falso mártir", cada uno construye sus ídolos y los festina, pero por qué pasar a llevar en el proceso los sueños y el esfuerzo de la gente que se desvive por entregar un servicio a una sociedad que, al parecer, está opacada por algunos que gustan vivir en el barro.<br /><br /><br /></div>MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-17681560258984696962009-07-04T22:19:00.000-07:002009-07-04T22:33:40.154-07:00Sin rumbo???<a href="http://blufiles.storage.msn.com/y1pcfjGdhtt_OChU7AjaLl36No721b6l2-1EqxmfbyP1TpMWQUQbrvb3iwY9fp6W-GMqvqKNzipFYU"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 383px; DISPLAY: block; HEIGHT: 480px; CURSOR: hand" border="0" alt="" src="http://blufiles.storage.msn.com/y1pcfjGdhtt_OChU7AjaLl36No721b6l2-1EqxmfbyP1TpMWQUQbrvb3iwY9fp6W-GMqvqKNzipFYU" /></a><br /><div align="justify">No sabía lo que quería; mas buscaba el lugar donde encontrarlo. Vagaba por angulosas esquinas, tratando de encontrar en las puntas de diamante de las calles que intersectaban, caminaba bajo las luces ciegas y las verdes arboledas. Pensaba en lo necesario que era saber donde buscar algo que se quiere, pero, más importante, es saber qué es exactamente lo que se busca.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Se preguntó si era un vagabundo sin rumbo, un alma en busca del hilo conductor de su existencia...se dijo que no necesariamente el que vaga lo hace sin un destino, en algún momento, él encontrará su sino o este último lo localizará a él, trayendo con esto la respuesta a su añorada busqueda. Si su razonamiento era lógico, lo que en realidad deseaba era la vida misma, la cotidianeidad escondida tras los pasos que daba en esta selva sin aire, en este cantón de reclutamiento para ciegos del alma, para los sordos de espíritu.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">No necesariamente odiaba su pasado, por el contrario, buscaba el futuro para darle sentido a esa construcción a medio acabar, en donde los ladrillos habían sido facilitados; mas nunca ordenados.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Gisse.</div><br /><div></div><br /><div></div>MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-16359725255925712562009-06-21T20:16:00.000-07:002009-06-21T20:33:25.274-07:00Yukio Mishima.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitsXiPxqKmnGOH4VrUXxjpZvV5VT14g08srz1Ou-BfULlr5uJL2RmC_clO52ugICa3u6jGkVKCFktsK6TDK4H8wVrmo1W_MLY0m46qS4-hjf6girwVgPX2ZLahlupFgSQBD1307Feyi9J3/s1600-h/Yukio_Mishima_1931.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5349989755116450114" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 210px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitsXiPxqKmnGOH4VrUXxjpZvV5VT14g08srz1Ou-BfULlr5uJL2RmC_clO52ugICa3u6jGkVKCFktsK6TDK4H8wVrmo1W_MLY0m46qS4-hjf6girwVgPX2ZLahlupFgSQBD1307Feyi9J3/s320/Yukio_Mishima_1931.gif" border="0" /></a><br /><div align="justify">"What transforms this world is — knowledge. Do you see what I mean? Nothing else can change anything in this world. Knowledge alone is capable of transforming the world, while at the same time leaving it exactly as it is. When you look at the world with knowledge, you realize that things are unchangeable and at the same time are constantly being transformed. You may ask what good is does us. Let's put it this way — human beings possess the weapon of knowledge in order to make life bearable. For animals such things aren't necessary. Animals don't need knowledge or anything of the sort to make life bearable. But human beings do need something, and with knowledge they can make the very intolerableness of life a weapon, though at the same time that intolerableness is not reduced in the slightest. That's all there is to it".<br /></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-family:lucida grande;">The Temple of the Golden Pavilion (1959) </span></strong></div>MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-39181776732812901192009-06-20T20:22:00.000-07:002009-06-20T20:27:26.865-07:00La última niebla.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTpbohgcxqUwDjJHtGSkGxkIBnZQ2DzG5ayG7CxX-xRqYmbcXpwsgHUpo2CxF7b5hg7l1_H4aPE_B-iEPH7zpmc-QATcADEjhWz3a4ukEi4FKUwDRrsCMA10NKo66ZY7u2KDwhbij8oEbB/s1600-h/MLB.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5349616824491424274" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 218px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTpbohgcxqUwDjJHtGSkGxkIBnZQ2DzG5ayG7CxX-xRqYmbcXpwsgHUpo2CxF7b5hg7l1_H4aPE_B-iEPH7zpmc-QATcADEjhWz3a4ukEi4FKUwDRrsCMA10NKo66ZY7u2KDwhbij8oEbB/s320/MLB.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">" Noche a noche oigo a lo lejos pasar todos los trenes. Veo en seguida el amanecer infiltrar, lentamente, en el cuarto, una luz sucia y triste. Oigo a las campanas del pueblo dar todas las horas, llamar a todas las misas, desde la misa de seis, adonde corren mi suegra y dos criadas viejas. Oigo el aliento acompasado de Daniel y su difícil despertar. Cuando él se incorpora en el lecho, cierro los ojos y finjo dormir.Durante el día no lloro. No puedo llorar. Escalofríos me empuñan de golpe, a cada segundo, para traspasarme de pies a cabeza con la rapidez de un relámpago. Tengo la sensación de vivir estremecida.¡Si pudiera enfermarme de verdad! Con todas mis fuerzas anhelo que una fiebre o algún dolor muy fuerte vengan a interponerse unos días entre mi duda y yo. Y me dije: Si olvidara, si olvidara todo; mi aventura, mi amor, mi tormento. Si me resignara a vivir como antes de mi viaje a la ciudad, tal vez recobraría la paz. "</div><br /><br /><br /><strong>María Luisa Bombal.</strong><br /></div>MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5578190077009454672.post-65566324859285672632009-06-01T18:54:00.000-07:002009-06-01T19:44:13.110-07:00Alguien lo ha dicho mejor que tú.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5YXVFoi4kIrbuJP2f7g-iQREOJTw-FiT-uVyuZSI6s_KlM-qtZan7DqdX9BACSe18OnEkdySd_5191R96C_M4FjQ9pHuyX6LyjKDSHE4kFgmIhJNlqisCdE-cNpZ7bM8WSHjxOP_hHS_z/s1600-h/silvina.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 268px; height: 265px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5YXVFoi4kIrbuJP2f7g-iQREOJTw-FiT-uVyuZSI6s_KlM-qtZan7DqdX9BACSe18OnEkdySd_5191R96C_M4FjQ9pHuyX6LyjKDSHE4kFgmIhJNlqisCdE-cNpZ7bM8WSHjxOP_hHS_z/s320/silvina.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5342551889016004962" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><span style="font-size:100%;">" <span style="font-size:85%;"><i>Envejecer también es cruzar un mar de humillaciones cada día; es mirar a la víctima de lejos, con una perspectiva que en lugar de disminuir los detalles los agranda. Envejecer es no poder olvidar lo que se olvida. Envejecer transforma a una víctima en victimario. Siempre pensé que las edades son todas crueles, y que se compensan o tendrían que compensarse las unas con las otras. ¿De qué me sirvió pensar de este modo? Espero una revelación. ¿Por qué será que un árbol embellece envejeciendo? Y un hombre espera redimirse sólo con los despojos de la juventud. Nunca pensé que envejecer fuera el más arduo de los ejercicios, una suerte de acrobacia que es un peligro para el corazón. Todo disfraz repugna al que lo lleva. La vejez es un disfraz con aditamentos inútiles. Si los viejos parecen disfrazados, los niños también. Esas edades carecen de naturalidad. Nadie acepta ser viejo porque nadie sabe serlo, como un árbol o como una piedra preciosa. Soñaba con ser vieja para tener tiempo para muchas cosas. No quería ser joven, porque perdía el tiempo en amar solamente. Ahora pierdo más tiempo que nunca en amar, porque todo lo que hago lo hago doblemente. El tiempo transcurrido nos arrincona; nos parece que lo que quedó atrás tiene más realidad para reducir el presente a un interesante precipicio. </i></span>"</span></span></span><br /><br /><span style="font-style: italic;font-size:85%;" ><span style="font-family:Trebuchet MS, Tahoma, Arial;"><span style="font-size:100%;">Silvina Ocampo "Los Retratos Apócrifos" (fragmento)</span></span></span><br /></div>MrsSelfDestructhttp://www.blogger.com/profile/05357900426594309182noreply@blogger.com1